Oggi mi piace riportare un post dell'amico Cabasilas, con una splendida poesia di Adélia Prado. Ho "incontrato" da poco questa poetessa e mi piace moltissimo. Così carnalmente umana e vera. mi piace perchè non fa voli pintarici ma resta, s'impasta letteralmente con la realtà. Non filosofeggia; guarda!

"Dalla massa delle critiche, infami e vigliacche, alla Chiesa, una cosa è certa: chi le fa non ha la minima idea di cosa sia. In questa poesia di Adelia Prado, dove tutte le cose semplici si trasfigurano per rivelare la Realtà della loro Bellezza, si parla della Chiesa.
Chi sa, ne godrà.

Gli altri, si accontentino di MasterCard, vai....

Casa di campagna

(Adélia Prado)

La Chiesa è il posto migliore.
Là, il bestiame di Dio si ferma per bere un po’ d’acqua,
si sfrega l’un con l’altro le corna
e annusa i suoi odori
che riconosco e che mi piacciono,
come fa un cane.
È razza mia, sono
in casa come se fossi nella mia stanza.
La Chiesa è il nostro rifugio protetto.
Tutto là è sicuro e dolce,
tutto è gomito a gomito cercando la porta stretta.
Là le cose dilaceranti si siedono
a lato di questo fatto umanissimo
che è fare fiori di carta
e restare ammirati di come tutto sia credibile.
È piena di segni, parola,
cassaforte e chiave, nave e tetto aspersi
contro vento e pazzia.
Là mi guardo, là osservo
la lampada che mi osserva, adoro
ciò che mi soggioga la nuca come ad un bue.
Là sono coraggioso
e canto con le mie labbra screpolate:
gloria nel più alto dei cieli
a Dio che di fatto è spirito
e non ha corpo, ma ha
l’occhio in mezzo a un triangolo
da dove vede tutte le cose,
fino ai pensieri futuri.
Luogo sacro, elettricità
nella quale passeggio senza paura.
Se ci metto il piede
l'amore di Dio mi uccide."

Domenica delle Palme

Ho ricevuto in dono una violetta

Nel mazzetto delle palme benedette

Fiore di primo sole

Sentinella che respinge il gelo

Solitaria esperta delle vie del cuore

Gelosa icona di pudico ardore

Ho goduto il profumo tenero, gentile

Ho assaporato l’universo intero

Santa Madre  

Il mio cuore è silenzioso e tace.  

Arido è il mio spirito come un deserto.

Il dolore mi percuote quale vento impetuoso.

Il timore è seduto al mio fianco.

La speranza ha ali intorpidite

Ormai.

Chiedi per me

Chiedi per me che Egli venga.

Quale dolcissimo Ospite.

Come farmaco di salute.

Come acqua per l’arida gola.

Come vampa per membra gelate.

Sì, Dolce Riposo alla stanchezza.

Del vivere.

Vieni.

A invadere l’essere.

Tu.

 Sterminato flagello Amoroso.

Prendi il posto che è solo Tuo.

Fammi vivere.

Voglio vivere!

Ogn'anno, il due novembre, c'è l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fa' chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado, e con i fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza

St'anno m'è capitata 'n'avventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio
(Madonna), si ce penzo, che paura!
ma po' facette un'anema 'e curaggio.

'O fatto è chisto, statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d' 'a chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"QUI DORME IN PACE IL NOBILE MARCHESE
SIGNORE DI ROVIGO E DI BELLUNO
ARDIMENTOSO EROE DI MILLE IMPRESE
MORTO L'11 MAGGIO DEL '31."

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
... sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce steva n'ata tomba piccerella
abbandunata, senza manco un fiore;
pe' segno, solamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena si liggeva:
"ESPOSITO GENNARO NETTURBINO".
Guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'Ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pure all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i' rummanette 'chiuso priggiuniero,
muorto 'e paura... nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto, che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje; stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato ... dormo, o è fantasia?

Ate che' fantasia; era 'o Marchese:
c' 'o tubbo, 'a caramella e c' 'o pastrano;
chill'ato appriesso' a isso un brutto arnese:
tutto fetente e cu 'na scopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'o muorto puveriello... 'o scupatore.
'Int' a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se retireno a chest'ora?

Putevano stà 'a me quase 'nu palmo,
quando 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e, tomo tomo... calmo calmo,
dicette a don Gennaro: "Giovanotto!

Da voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono un blasonato?!

La casta e casta e va, si, rispettata,
ma voi perdeste il senso e la misura;
la vostra salma andava, si, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la vostra vicinanza puzzolente.
Fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente".

"Signor Marchese, nun è colpa mia,
i' nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie b stata a ffa' sta fessaria,
i' che putevo fa' si ero muorto'?

Si fosse vivo ve farrie cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse,
e proprio mo, obbj'... 'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa."

"E cosa aspetti, oh turpe macreato,
che 1'ira mia raggiunga 1'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei gih dato piglio alla violenza!"

"Famne vedé... piglia sta violenza...
'A verità, Marché', mme so' scucciato
'e te senti; e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so' mazzate!...

Ma chi te cride d'essere... nu ddio?
Ccà dinto, 'o vvuò capì, ca simmo eguale?...
... Morto si' tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'n'ato è tale e qquale."

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?"

"Tu qua' Natale ... Pasca e Ppifania!!
f T' 'o vvuo' mettere 'ncapo... 'int' 'a cervella
che staje malato ancora 'e fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched'e".... e una livella.

'Nu rre, 'nu maggistrato, 'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt' 'o punto
c'ha perzo tutto, 'a vita e pure 'o nomme
tu nun t'he fatto ancora chistu cunto?

Perciò, stamme a ssenti... nun fa' 'o restivo,
suppuorteme vicino - che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie... appartenimmo â morte!"

     Come manchi tu

non manca niente

di ciò che ha nome.

Ma questo silenzio sofferente

che sembra inghiottire ogni cosa

mi rivela che tu manchi

come la gioia

che nessuno sa chiamare.

Quando Tu verrai la luce del sole non offuscherà più i miei occhi...le oscure Presenze della notte non mi faranno più paura